Ya paso una semana de la hazaña de Elba cuando logro ganar la final de Masterchef, un programa televisivo argentino en donde compiten por ser, valga la redundancia el masterchef, o sea el “maestro cocinero” de dicha competencia.  Ese programa marcó 20.9 puntos de rating, siendo después de la final del mundial uno de los programas más visto del mes de julio. Sin embargo esta final ya quedo en el pasado y la gente también sufre de un síndrome de abstinencia de finales. “La puta madre, otro domingo sin finales, ya me había vuelto adicto a las finales y a putear a los rivales. Lo putee a Schweinsteiger y a Pablo, necesito finales carajo” dice un televidente mientras gira su cabeza 360°. “La verdad que en mi puta vida vi Masterchef, pero en la oficina durante toda la semana pasada no se habló de otra cosa que no fuera Elba y Pablo. La verdad que por suerte tapo el tema de lo horrible de la defensa de Boca y gracias a eso no me boludeo nadie por la eliminación de la Copa Argentina” comenta Roberto, un oficinista hincha de Boca.  “Si Palacio metía esa bocha, a nadie le importaba esto de que Elba ganaba masterchef, pero por suerte sirvió para tapar que le ganamos de pedo a Ferro y gracias a eso no me boludeo nadie” comenta otro oficinista pero de River.

Lo cierto es que este domingo sin futbol por el duelo sobre la muerte de Grondona, este día domingo, nublado y sin nada atractivo amenaza con asesinar de embolamiento a todos los argentinos. “No sé viejo, inventen algo, venimos de un julio con dos importantes finales, hagan algo porque me estoy despellejando todo el escroto de tanto rascarme los huevos sin encontrar nada atractivo en la tele” dice entre lágrimas un sedentario que solo sale a la puerta de la casa para recibir al delivery.  “Como la selección no pudo traer la Copa, la excusa de la final de Masterchef nos brindó un momento de alegría, la cagada es que no pudimos ir a reventar maxikioscos a la zona del obelisco porque no nos avivamos a tiempo, pero bueno habrá que esperar a que haya otra final como la del bailando, la de la Copa Argentina, algo va a haber” afirma un hincha del descontrol. 

"Yo me preparé toda la vida. Para seguir de joda no cuenten conmigo"

Cesar Luis Menotti, antifiesta.

Frases tomadas desde el 21/07 al 31/07 inclusive

Arriba: Julio Grondona (Presidente de la AFA recientemente fallecido); AFA (Asociación de Futbol Argentino, Afanadores del Fútbol agrupados, Asesinos del Futbol aglutinados, grupo de huérfanos); Periodismo (Veletas, olvidadizos); Carlos Bianchi (Entrenador de Boca); Daniel “Cata” Díaz (Defensor de Boca, rustico, incapaz defensivo, lesionado).

Abajo: CABB (Confederación Argentina de Básquetbol, Imitadores de la AFA, garcas); Daniel Zanni (Ex presidente de la CABB, garca, renunciado); Emanuel Ginobilli (Jugador de Básquet, crack, lesionado); The Coyote (Mascota de San Antonio Spurs, garca, antifiesta, corta mambo, ortiva); Alejandro Sabella (ex entrenador de la selección, lento); Samuel Eto’o (Jugador camerunés, depredador, partucero).

Tal como los Papas, Julio Humberto Grondona murió ejerciendo el cargo y genero todo tipo de reacción, El primero, obviamente, fue en la Asociación del Fútbol Argentino, donde Don Julio gobernaba desde hace 35 años. La primera decisión de la “nueva vieja” AFA fue la de decretar un extenso duelo de 7 días y se suspendió la primera fecha.  A pesar de que Julio Grondona era una persona grande de edad y que tuvo algunas complicaciones de salud en el último tiempo, ¿Ningún miembro de la AFA pudo prever esto? ¿En serio creyeron que Don Julio era eterno? Lo cierto es que nadie pensó a futuro en cómo iban a seguir sin Grondona y ahora los dirigentes del fútbol argentino están más en bolas que Vicky Xipolitakis. Ahora seguramente buscaran otro “padre” de la AFA. ¿Por qué esta Grondona en este antiequipo? Porque se murió y dejo un quilombo terrible, cosa que no hubiese pasado —o si, porque los dirigentes en el fútbol argentino son tan inestables como el temperamento de Guillermo Barros Schelotto—, si Don Julio se hubiese jubilado hace tiempo.

La otra reacción vino por parte del periodismo. Algunos periodistas ultras antigrondonistas, confundieron respeto con olvido o con veletismo, otros optaron por un respetuoso silencio. Pero la mayoría pasaron de ser encarnizados antigrondonianos a ser Cherquis Bialos potenciados. Negar la importancia de Don Julio como presidente de la AFA y vice de la FIFA es de necio, pero también hay que recordar que tuvo más claroscuros que la cabellera de las ultimas novias del Diego. Antes de Grondona había cinco equipos —los grandes, claro está— que manejaban el fútbol en la República Argentina, a partir de 1979, hubo un solo grande que manejaba todo: Don Julio. Esperemos que en esta nueva etapa de cambios que comienzan, no sean ni cinco, ni uno: que sean todos los que puedan decidir libremente. Obviamente también estuvieron los periodistas que siempre fueron afines al poder de la AFA, esos no fueron veletas pero lugar de darle un último saludo le dieron una última chupada de medias.

Antes de todo este quilombo hubo fútbol y el “nuevo” Boca de Carlos Bianchi se pareció al “viejo” Boca de Bianchi del semestre pasado. No solo le fue mal en los amistosos de este futbol de receso, sino que el sábado pasado se quedó afuera de la Copa Argentina a manos de Huracán. Carlos Bianchi en la conferencia de prensa se mostró más caliente que Pagani con abstinencia de alcohol y dijo que Boca tuvo errores de principiantes. Luego en el vestuario tuvo un duro discurso y dijo que "nos hizo un gol uno más gordo que yo” por Wanchope Abila. El tema es que el Cata Díaz últimamente no para ni a un luchador de sumo con ojotas mojadas y encima se lesiono.

La AFA se quedó sin presidente por la muerte de Julio Grondona. La CABB también se quedó sin presidente pero no por una muerte, sino porque desde hace días estallo un conflicto entre los jugadores de la generación dorada y el ahora ex mandamás Daniel Zanni. El tema en cuestión es que la generación dorada se cansó de la degeneración robada de dirigentes en la Confederación Argentina de Básquetbol y se le plantaron. Los jugadores amagaron con no ir al mundial porque la Confederación no tiene para pagarle los sueldos y el seguro.  Ahí nomás surge el tribunerismo de “Eh putos, jueguen por la camiseta, gatos, ustedes cobran contratos de ENE BE A”, pero la cosa es que no solo ellos no están cobran al día sus salarios, sino que los trabajadores de la CABB en su totalidad tampoco cobran. El tema principal es que la CABB tiene deudas por más de 20 millones de pesos y que chorearon más que la banda del gordo Valor. La cosa es que hace poco asumió Daniel Zanni en lugar de German Vaccaro, pero el cambio fue para que nada cambie. Todo siguió igual, Zanni a pesar de decir que recién asumía, que ahora iba a empezar con el cambio, que no iba a renunciar y bla bla bla, termino renunciado por pedido de la Secretaria de Deportes.  Es más fácil hacer entrar un camello por el ojo de una aguja que encontrar un dirigente limpio y transparente en la Argentina.

Hablando de Básquet, el otro tema de la semana fue la “bajada” de Manu Ginobilli del mundial de básquet porque San Antonio Spurs se puso la gorra. El conjunto texano aplico una cláusula del acuerdo FIBA-NBA en donde no autorizaba a Ginobilli a jugar el mundial debido a la reciente lesión del bahiense. Según comentaron los expertos, si San Antonio no quiere, el jugador no puede jugar el mundial por más que quiera desobedecer ya que la FIBA tampoco aceptaría. Lo único que le quedaría es poner un abogado o rescindir el contrato. A Manu le cortaron los brazos.

Parece que ya pasaron cinco años, pero el martes pasado Alejandro Sabella le dijo a Julio Grondona que no iba a seguir al frente de la selección nacional. Sabella había pedido unos días para decidir la cuestión y término tardando más que para pensar un cambio. Los rumores decían que eran por diferencias por Grondona, ahora que Don Julio se fue no se sabe que pasara y quien será el entrenador del conjunto albiceleste. Si esas diferencias en realidad existieron y por eso “pachorra” no siguió, deber querer cortarse las bolas con la trencita de Palacio.

Y por último un goleador de raza que últimamente solo la emboca en partuzas es Samuel Eto’o. Al ex jugador del Barcelona su ex pareja/filo/amante, Hélène Nathalie Koah, lo acuso de mantener orgias y de obligarla a ella a participar de esas.  El tema es que la señorita en cuestión en el pasado había sido señalada por el delantero camerunés por apropiarse de fondos de su fundación. Lo cierto es que la acusación contra Eto’o de prosperar podría mandarlo a la cárcel. Si en el fútbol argentino tendrían que mandar preso a los jugadores que participan en orgias, tendríamos que hacer un torneo de “pateo” de arco a arco, ya que solo quedarían libres dos jugadores por plantel.

Moralejo puso una extraña pelota –extraña para él- a las espaldas del cuatro mendocino y allá picó Carlitos Bianchi mientras el arquero y el flaco de la cueva levantaban manos infructuosas, lo miraban mendigando el gesto, cuidaban el empate como a un hijo. Pero Isidro Balestra -los ojos, el aliento implacable de la hinchada de Vélez en la nuca- corría, el elocuente banderín pegado al tobillo, acompañaba habilitando el pique del reiterado goleador, esperaba el desenlace. Y hubo un centro pasado, Larraquy que llega forzado al segundo palo, cabezazo por arriba y todo el mundo uuuuh de la tribuna encima y detrás de Balestra. Miró el tablero y pensó ya se acaba. Retomó el trote y entonces lo oyó, clarito, ahí atrás.

–Por qué no levantaste la bandera, hijo de puta. Balestra se dio vuelta y ya no dudó. El cuatro estaba lejos, volvía rengo y dolorido de una arada inútil. El banco de los visitantes estaba más lejos aún. Y el último hincha mendocino había dicho sus últimas palabras al promediar el primer tiempo, también allá lejos, mucho más lejos todavía. Esa tarde, Vélez era dueño de todos los ruidos y los gritos menos de ese explícito susurro. Y ya no dudó. Sencillamente, supo quién era. Y se quedó en el molde. El referí avisó que dos minutos más. Hubo un lateral para el visitante ahí, a los pies de Balestra, y el rengo tardó un lustro en llegar. Amagó y amagó; al final se la tiró un poco larga al dieciséis, un pibe todavía frío, recién entrado. Ischia lo madrugó, puso la gamba fuerte, tiró la pelota adelante y se fue. El arquero mendocino salió como los bomberos. La pelota entró al área por el vértice, con Ischia un poco lejos, forzado. El arquero -todo el barro de las dos áreas de esa tarde lo tenía encima- había ganado varios mano a mano y venía por uno más, casi en el aire, perfilado para el vuelo arrastrado. Y llegaron juntos. Hubo un choque frontal y desparramo. Mientras se desenredaban, la pelota salió para arriba, picó y se fue para el arco. Sólo dos jugaban ahí. Dos y Balestra, pegado a la raya, diez metros más allá. El resto estaba lejos, hasta el referí que trotaba esperando la hora. Pero todavía faltaba. Penosamente se rehicieron y el volante ganó un tiempo, consiguió el armado mínimo de la vertical como para acomodarse y mandarla adentro. Todo Vélez empujaba el pie embarrado.

Pero todavía faltaba.

Como en una cámara lenta infernal y analítica, el arquero se paró, se jugó la mano y la vida en el gesto último y metió el manotazo ahí, justo y final. Y mientras Ischia caía, toda la hinchada de Liniers caía con él en el grito de la apelación, el mendocino se embarazaba con la pelota, rodaba y se aferraba a ella, dueño del partido y de la tarde.

Pero todavía faltaba.

Sonó el silbato. Balestra miró al referí y tembló. El árbitro lo miraba a él, testigo de cargo, espectador privilegiado, palabra, banderita autorizada. Y el referí se venía, hacía gestos de espantar moscas, torcía levemente la diagonal hacia donde Isidro Balestra era el punto final del recorrido de la procesión que se encolumnaba tras de un ambiguo fraile negro. Ya estaba a cinco metros y elástico lo miraba a los ojos con hipócrita ruego.

Pero todavía faltaba.

Porque precisamente en ese momento, por encima o debajo del clamor que bajaba de las populares, de las puteadas que saltaban de los grupos de jugadores como saltan las pulgas de un perro, lo oyó otra vez, clarito, inapelable a sus espaldas:

–Guarda con lo que decís, hijo de puta. No fue penal: el arquero no lo tocó. Cuando Isidro Balestra tomó el tren en Liniers eran las 20.25. El vagón estaba lleno de gente cansada y nadie prestó atención al hombre del bolso Adidas y la curita y los anteojos negros prestados, que leía la sexta con dificultad. Si Vélez había empatado cero a cero y el escándalo sobre la hora le costaría la suspensión de la cancha; si el árbitro Feola no había sancionado un evidente penal a favor del local luego de consultar con el lineman; si los desbordes habían terminado en pedrea y agresión contra “las autoridades del match”; si el director técnico del equipo de Liniers se quejaba arbitrariamente de los arbitrajes; si a él le dolía mucho la ceja derecha, a nadie le importaba ya. Como un ladrón, ocultaba en el bolso las evidencias de su participación en el hecho: un pantaloncito y camisas negras, un escudito. Lástima que no le dieron la banderita solferino, suerte que su mujer no estaría en casa y podría ver tranquilo el partido por TV, podría verle un poco mejor la cara al oficial de policía que lo puteó toda la tarde desde el borde de la cancha, ahí, junto a él, con ese perro amenazante y sin duda mendocino; podría ver realmente si fue o no penal del arquero, podría verse caer bajo el pie y oír qué decía Macaya Márquez. Cuando su mujer regresó esa noche, tarde y con una maceta, como siempre que iba a Moreno a lo de su hermana, Isidro Balestra, banderín solferino, estaba dormido frente al televisor encendido. Ischia picaba, adelantaba la pelota, salía el arquero mendocino y había un choque.

La mujer apagó; el fútbol la aburría.

Juan Sasturain