— ¿Y, cómo anduvo Rodriguez?

—Y… más o menos, doctor, otra vez perdimos, otra vez me puse mal, me subió la presión…

— ¿¡Otra vez, Rodriguez!? ¿Otra vez?—dijo el psicólogo bajando el tono a la segunda pregunta.

—Otra vez doctor.

—Cuénteme…

—Lo mismo de siempre… Partido malo, aburrido, un error, ellos tienen una y no las mandan a guardar.

—Ajá.

—Bueno, eso. Otra vez. Yo creo que no es mía la culpa doctor. No es mía, no doctor. Ellos son los que me hacen ponerme así, mal —las palabras de Rodríguez  iban subiendo en cuanto a volumen y reproche—. Ellos tienen la culpa, no puede ser que no se tomen en serio algo así, pero mire que hijos de… ¡hijos de perra!

—Puede insultar tranquilo Rodriguez, recuerde que estamos acá para liberar, ayudar y trabajar con eso.

—HIJOS DE PUTA, ESO ES LO QUE SON —bramó Rodriguez.

—Seguimos igual que siempre Rodriguez, no avanzamos nada y lo venimos hablando siempre —dijo el doctor mientras anotaba algo en su cuaderno—, usted no trabaja, al primer escollo tira todo al demonio…

—Dígame una cosa doctor… —Rodriguez hacia pausas buscando las palabras justas— ¿Cómo puede ser que usted me diga que no me lo tome en serio?

— ¿Qué beneficio obtiene usted si su equipo gana?

— ¿¡Como qué beneficio obtengo!? ¿¡Me lo está pregunta en serio!?

—Por supuesto.

—Y… me da alegría, no sé —respondió Rodriguez como comprendiendo tardíamente la respuesta—, es sentirse parte de algo maravilloso, si al club le va bien yo soy feliz, es algo que no se puede explicar. La pasión no se explica…

—Sí, tiene explicación —lo cortó el psicoanalista.

—Bueno, seguro para usted la tiene, para nosotros no la tiene.

—¿Ustedes?

—Si, los hinchas. Es algo que sentimos acá, es más que amor.

—¿Qué le dan a usted si ganan un partido?

—Es el amor a un barrio, a los colores…

—Eso no se lo discuto Rodriguez, pertenecer no tiene precio. Yo hablo de los jugadores. Su ira, su bronca es para con los jugadores. Usted centra su odio en ellos. Se amarga en base a ellos. La culpa es de ellos, nunca del club. A lo sumo de los dirigentes.

—Es verdad. Esos hijos de puta no se toman nada en serio, siempre viven de joda, la culpa es de ellos.

— ¿Es de ellos o de usted? Le recuerdo que ellos sí se lo toman en serio, porque es un trabajo.

—Nah, no me joda doctor, si se lo toman en serio, ¿por qué se la pasan fracasando?

—Veamos, usted está casado, tiene hijos, un negocio, se da ciertos gustos… para usted es un éxito eso ¿verdad?

—Por supuesto que sí.

— ¿Usted se equivocó alguna vez en entregar algún vuelto o dando mercadería?

—Sí, un montón de veces.

— ¿Hubo días en los que no vendió un carajo?

—Ufff, sí.

— ¿Es usted un fracasado?

Rodriguez se quedó en silencio, como meditando sobre esto último. Claro que él no era una luz, pero tampoco un fracasado. Capaz que con los jugadores pasaba lo mismo y la pasión no lo dejaba ver y de paso también se amargaba.

—Piense usted un segundo —retomo la charla el psicoanalista—, un jugador que se equivoca, que pierde el balón o da un mal pase. No lo hace a propósito. O tiene un mal día o una desatención involuntaria como cualquier otro trabajador. Tampoco es producto de que no se tome en serio su compromiso. A él le interesa más que usted ganar, ya sea para cobrar más, o bien para ser transferido a un equipo de Europa.

Rodriguez seguía sin emitir palabra.

—Piénselo, trabájelo Rodriguez —dijo el profesional mientras se ponía en pie— antes de insultar o ponerse colérico contra un jugador, piense que es un tipo como usted, pero que en lugar de vender herramientas, es futbolista. Vamos, trabaje ese punto y nos vemos la próxima.

Rodriguez se levantó, estrecho la mano del psicólogo y cruzó la puerta.  El doctor se inclinó hacia atrás apoyando sus nalgas contra el escritorio. De golpe se levantó para salir un rato al balcón pero justo sonó el teléfono.

—Si hágalo pasar — dijo, no había terminado de cortar cuando apareció por la puerta un muchachón esbelto de rasgos firmes. Lo saludo con un beso en la mejilla y se sentó.

—Doctor, me volvió a pasar, volví a fallar.

—Cuénteme.

—Conocí a una señorita el sábado y me paso de nuevo. Deje mis responsabilidades por una pollera…

—Ajá.

—El sábado me escape de la concentración y la conocí en un boliche. El domingo jugamos y lo hice horrible, pero no es todo, el martes y el miércoles falte a la práctica porque me fui con esta chica… no le hice caso, no prioricé las responsabilidades como usted me dijo, no me lo tome en serio y la verdad doc, me siento culpable…

—Deme un minutito —se excusó el psicoanalista. Se levantó intempestivamente. Cruzó el consultorio, corrió las pesadas cortinas y abrió la puerta de vidrio que daba al balcón, la volvió a cerrar con cierto tino. Miró hacia abajo, suspiro. Tomo un vaso que estaba en una mesita de jardín y saco una botella de whisky que estaba por detrás de una maceta. Se sirvió medio vaso, se prendió un cigarrillo. “Hijos de puta”, pensó  y volvió a suspirar.

Toni Schweinheim

Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor

Arriba: Asociación del Fútbol Argentino (Ente antifutbol, hoyito del diablo); Luis Enrique (Entrenador cuestionado del Barcelona, casi ex DT del Barcelona); Periodismo (Vendedores de humo crónicos, petardistas, noveleros, creadores de culebrones de verano).

Abajo: Juan Manuel Insaurralde (Burro, rustico, golpeador de compañeros); Ricardo Centurión (Termojugador de Boca, adicto a las cabezadetacheadas); Jonathan Silva (Burro, rustico, golpeador de compañeros).

El Barcelona se comió cuatro pepas en Francia frente al Paris Saint-Germain y le dejo una crisis tan grande que en cualquier momento Luis Enrique se toma el primer helicóptero que pase por el Camp Nou. En dicho partido Messi lloró, Neymar también, Suárez rio… todo fue una gran confusión. La MSN desapareció como el viejo y querido MSN Messenger. Di María se tomó el partido como un amistoso y la rompió, al igual que Draxler, Verratti, y… que… bueno, la mayoría de los jugadores del conjunto parisino. Obviamente esta derrota lo deja al borde de la eliminación, y decimos al “borde” porque es el Barcelona y en una de esas hasta capaz que lo da vuelta. Pero la cosa es que Luis Enrique está caminando por una cornisa más fina que un pelo de Pitana. Los medios y los hinchas salieron a matarlo, él casi se trompea con un periodista.  Luis Enrique como DT del Barça ganó 2 ligas, 2 Copas del Rey, 1 Supercopa española, 1 de Europa, 1 Champions y un Mundial de clubes, todo en casi tres años… Si tenemos un DT así en algún club de acá, estamos corriendo el obelisco para hacerle una estatua en ese lugar. Pero repetimos: es el Barcelona, esos logros son más efímeros que un chegusan de bondiola en manos de Ortigoza, porque tanto como en el Barcelona como en el Real Madrid, todo el tiempo hay que ganar.

Practica de Boca, pelota va pelota viene… y ocurrió, lo que todos esperaban: La hecatombe, la debacle total,  una seguidilla de hechos bochornosos, que involucró a Juan Manuel Insaurralde, a Jonathan Silva, a Ricardo Centurión en el pasillo del hotel y al periodismo. ¿Hay cabaret en Boca? Y… para la joda, para el chascarrillo nos viene bárbaro. Pero cabaret, lo que se dice cabaret era lo del equipo de Veira. Cabaret es lo de la dirigencia y sus negocios turbios, lo de las escuchas. Estos son dos burros y un cabeza de tacho pasándose de rosca en la práctica y en el pasillo del hotel. No mucho más. Pero claro, se agranda porque es Boca (en River hubiese pasado exactamente lo mismo), porque no está pasando un carajo, porque lo de la AFA ya aburrió, porque es una excusa para no hablar de temas importantes como el probable desembarco de las SAD y por sobre todas las cosas porque el tema vende más que pan caliente a $16. Ahora, pelearse a mano limpia entre dos compañeros… Hay que ser boludo y calentón. Claro, hay veces en la que uno se calienta, ha pasado y seguirá pasando, pero les dieron de comer a todos. Por más que salgan en conferencia, agarrándose de la mano y a los besos, la cosa ya está hecha. El tema de Centurión no fue menos importante, el periodismo lo vendió como un nuevo caso de ebriedad de Centurión. Que Ricky se mamó re pillo y lo tuvieron que agarrar entre todos los perros porque se pudría la ranchada. “No estaba dormido, estaba ebrio”, es la frase de Homero que acá se dio a la inversa, pero cambiando la palabra dormido por enojado. El club tuvo que aclarar que Centurión quería recagar a palos a un compañero buche, pero no estaba borracho… Dejando en claro que en Boca hoy por hoy Di Zeo es el más pacífico. 

Suplentes.
Diego Armando Maradona (Quilombero internacional)

Frases tomadas desde el 01 al 10/02/2017