Alerta mundial: Trump asegura que el VAR en manos de árbitros argentinos es un arma de destrucción masiva
Comenzó el Torneo Clausura y, con él, las polémicas en torno al VAR. Al final del partido disputado entre Racing y Barracas Central, el árbitro —a instancias del VAR— anuló un penal a Racing y concedió uno al equipo visitante, lo que despertó sospechas al tratarse del equipo del Chiqui Tapia.
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| Peligroso. Sería el VAR. |
“Son casualidades que durante los últimos cinco años los árbitros vengan favoreciendo a Barracas Central. Son los mismos mal pensados que decían que ayudábamos al Arsenal de Don Julio. Y mirá dónde está el Arse ahora: casi por desaparecer. Que no esté más Don Julio para protegerlo y apretarnos también es otra coincidencia”, deslizó un árbitro en off the record, por temor a que los hinchas le pinchen los neumáticos de su auto alemán.
Sin embargo, el escándalo cruzó fronteras y llegó hasta los Estados Unidos, donde pararon la oreja y el acto causó revuelo.
“Mr. Trump vio cómo el VAR en manos de árbitros argentinos es más peligroso que él jugando con el botón rojo de la bomba atómica o el gordito norcoreano festejando Año Nuevo con petardos nucleares”, comentó un allegado a la Casa Blanca.
“Esto hay que evaluarlo e investigarlo bien, no vaya a ser cosa que Río de Janeiro, la capital de Argentina, vuele por los aires por culpa del mal manejo del VAR”, concluyó el Secretario de “Asuntos para ese lugar que se llama América Latina, pero no sabemos muy bien dónde queda cada cosa”.
¿De qué te ponés contento?
Yo la verdad es que no te entiendo Cacho, la verdad que no te entiendo. Ni a vos, ni a todos aquellos que van a una cancha. O a esos hinchas que siguen a sus equipos. Es medio una locura hermano. ¿Medio? Es una locura sideral completa. Sufrir, amargarse o estar de capa caída por el resultado donde un par de tipos no puede meterla en un arco. Es enfermizo eso, es enfermizo. Ni hablar cuando vas a la cancha. Parado haciendo fila bajo el sol, después en la popular cagado de calor, en el trayecto la cana te maltrata. No te entiendo, no los entiendo.
Y eso de ponerse contento cuando ganan, mamita querida. Eso sí que no lo
entiendo. Si ganaras el prode, lo entendería. O si fueses parte del equipo y te
dan una moneda. ¿De qué te pones contento? Si mañana tenés que ponerte a
laburar como si nada. Y encima en un par de semanas el torneo empieza otra vez
y nuevamente comenzás a ponerte nervioso. Es un círculo vicioso. Para mí eso
del futbol es un vicio. Es como fumar, pero con más altibajos emocionales. Pero
claro Cacho, si sos un tobogán de emociones. Más que tobogán sos una montaña
rusa, hermano. Hasta te peleas con amigos.
Pero que te voy a decir yo, si no escuchas a nadie, estas como loco. Todos los
domingos lo mismo. Aunque últimamente no son los domingos. Son casi todos los
días, porque lo que organizan el futbol ponen un partido cuando se les canta el
orto. Ahí tenés lo poco que lo respetan a ustedes. Es una locura, pero vos
seguís y seguís yendo. Y no solo vos, son miles, millones en todo el país.
Anda tranquilo Cacho, anda, disfruta de eso a lo que le llaman pasión. Yo también me tengo que ir yendo, porque a las siete abre el bingo y hoy me tengo fe. Vengo perdiendo seguido y en casa me quieren matar, pero yo me tengo fe que hoy algo bueno saco. Si no saque nada hace rato, pero esto es cuestión de persistencia, la maquinita tarde o temprano algo te va a soltar. Además, me hace bien, me relaja, me saca de la rutina. Vos dirás que estoy loco por pasarme como doce horas ahí adentro, pero vos tenés que estar ahí. Y somos varios eh. Tendrías que probar un día ¿te vas a la cancha? Anda tranca, yo no entiendo la verdad como te gusta eso, la flauta.
Por lo único que
seguiría un partido sería por las apuestas. Pero lo veo difícil. Los jugadores
son muy permeables. Vos viste la cantidad de partidos arreglados que hay. Y
hasta te amargas por eso, Cachín, si sabes que esto es un negocio. Ahora encima
vino el VAR. Vos me dirás que vino a mejorar el futbol. No, mi viejo, no, para
nada. Vino a meter la mano negra ¿O por qué te crees que hay más casas de
apuestas on line con el futbol? Hasta la selección tiene una de sponsor. Vos
déjame con las maquinitas que no tarde o temprano te tiran una ficha y no me
hago mala sangre, bueno un poco si cuando me dejan seco y me amargan la semana.
Pero es un juego y vos lo sabes ¿Qué lo tuyo también es un juego? No Cachito,
vos le metes pasión a eso. Una cosa es meter una moneda y darle a la
palanquita. Otra es ir disfrazado con los colores de tu equipo a la cancha,
cantar, todo eso que haces gratis y porque, según decís, te gusta.
¿Cuántos partidos
ganaste? ¿Cuántos torneos? ¿Te dieron un premio? Nada viejo, al otro día a la
misma rutina como siempre. Vos me dirás que vas contento, pero se te pasa
cuando empieza el otro torneo, y ustedes no salen campeones muy seguido eh.
Parecen el cometa Halley. Si fueses del Real Madrid por ahí te entiendo, te
cansas de festejar. Siempre ahí arriba, y debo decirte que sí, eso debe ponerte
contento. ¿Pero lo tuyo? No, olvídate. Si ganan uno y pierden tres. Se te van a
años de vida, viejo. Claro, vos decís que soy un amargo, que de pasión no
entiendo una goma, pero yo me caliento por cosas concretas, no porque el 9 del
equipo al que le pagan por hacer goles metió un gol después de cinco partidos. Es
como ponerme contento cuando la maquinita me tira que gané algo ¿Sabes la plata
que le metí? Esto es lo mismo Cacho, estas enfermo, tenés que hacerte ver, te
va a hacer mal este fanatismo, es como una enfermedad, querido amigo.
Toni Schweinheim
Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor
Por Toni
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De la cuna al cajón
Jorgito corrió a toda velocidad a la esquina donde se
juntaba con los pibes. Traía consigo el diario de la tarde y a juzgar por su
color pálido parecía que había visto un fantasma. El grupo de amigos debía estar todavía en la
esquina. Siempre se quedaban allí hasta entrada la tarde para luego irse al bar
de la otra esquina a jugar algo de pool o algún que otro partido de truco. Las
piernas no le daban más, pero la trágica noticia que llevaba encima no le dio
respiro. Cuando por fin llego, se puso en frente de donde estaba el Ruso, puso
sus manos sobre las rodillas en clara señal de cansancio mientras jadeaba
fuerte.
—Se murió el Cabezón —dijo por fin Jorgito mientras le
brotaban las lágrimas.
— ¿¡Qué!? —Dijeron a coro los pibes.
—Le pegó… un bobazo… no lo puedo… creer —dijo entre sollozos
y jadeos el recién llegado.
— ¡Pero el Esteban tiene 27 años! —gritó el Gordo.
—Acá tenés el aviso fúnebre, mirá si voy a joder con una
cosa así, pelotudo —respondió Esteban mientras le señalaba una necrológica en
el diario.
“Esteban Rapetti partiste hoy. Siendo tan joven te nos
fuiste al cielo. Te extrañaremos. Tu familia” decía el texto por debajo de una
cruz. El gordo tiró el diario y se agarró la cabeza. El Ruso se sentó en el
cordón, otros como Sebas y Fede quedaron
en silencio. Juan se puso la mano a la altura de la boca y se largó a llorar.
—Pero pará un poco ¿Cómo sabemos que es el cabezón? —el
Gordo se resistía a creer lo de Esteban.
—Lo llamé al celular, no atiende, da apagado… no sé. Además
vengo de la casa, está lleno de gente llorando, muchos vecinos… no me animé a
más.
— ¿¡Fuiste hasta la casa!? —se sorprendió Juan.
—Tenía que confirmar, hice de tripas corazón y me mandé.
Ojo, solo miré, desde la vereda de enfrente, no voy a ser tan pelotudo de
meterme ahí cuando en esa familia no nos juna nadie y más en un momento así.
Este aborrecimiento de la familia de Esteban a sus amigos
provenía por una cuestión netamente futbolistica. La familia Rapetti siempre
estuvo vinculada a la vida social de Newell’s Old Boys, uno de los tatarabuelos
maternos había llegado a ser vicepresidente de la institución leprosa. Era una
familia que respiraba los colores rojinegros. Pero por esas cuestiones de la
vida, el Cabezón Esteban se había hecho fanático de Rosario Central desde
pequeño. No hubo oferta u amenaza familiar que lo sacase de ser canalla. La familia no tuvo más remedio que aceptar
esa elección. Eso sí, lo que no aceptaba
era la relación con sus amigos. Esa banda de vagos sin oficio ni beneficio. Fue
en el cumpleaños del abuelo Cholo, allá por 2008, cuando se armo la podrida y a
Esteban casi lo rajan de la casa. El Cabezón había ido al cumple del nono con
los amigos canallas. Fue como una olla a presión. No tardaron mucho en trenzarse a golpes con unos primos y unos
tios leprosos que empezaron a cantar canciones de cancha en contra de los
canallas. El saldo de esa fiesta fue lamentable: el viejo terminó internado y
los amigos junto con los primos y esos tíos en la comisaria demorados. Desde ese
día ni un amigo del Cabezón podía pisar ni siquiera la vereda de la casa. Ni
siquiera podían llamar a la casa.
—Como mierda vamos a hacer para darle el último saludo al
Cabezón —dijo con desazón Sebas.
—Yo iría igual, viejo. No creo que sean tan chotos de
impedirnos entrar al velatorio de un amigo —terció el Gordo.
—Son chotos, hermano… son chotos. Olvidate.
—A mí me preocupa que no le vamos a poder cumplir la última
voluntad al Esteban —dijo en tono preocupado Jorgito.
—Siempre supimos que esa voluntad iba a ser imposible de
cumplir —se resignaba el gordo.
—Justo mañana jugamos, loco, parece una puta ironía del
destino…
—Ustedes están en pedo, en primer lugar como carajo hacemos
para meter un ataúd en un una tribuna, más en medio de un partido —se indignaba
Juan—, segundo ¿Ustedes se piensan que la familia va a dejar que hagamos eso?
Todo muy lindo con la romántica idea de ir por última vez a la cancha en lugar
de tener velatorio. De estar en una tribuna en lugar de un lugar de mierda con
un monton de caretas. Pero seamos realistas, no podemos y si queremos hacerlo
primero nos caga a tiros la familia y después la policía cuando queramos entrar
el ataúd a la cancha. Es imposible. Ahora ni velarlo en la sede podríamos…
—El Cabezón es un hermano más que un amigo, yo daría hasta
la vida por cumplir su sueño, que en definitiva es nuestro sueño, nuestro pacto
de amistad…—se rebelaba Jorgito.
—Yo también, loco. Daría la vida. Vamos a hacerlo —se sumaba el gordo. Otros asentían con la
cabeza. Un silencio quedo flotando en el aire, como si esa falta de palabras
fuese un compromiso asumido.
—Bueno ¿Cómo mierda hacemos? —se plegó al compromiso Juan—
¿Vamos hasta la casa le decimos que por favor nos presten el ataúd con Esteban
para llevarlo a la cancha y volvemos? Nos van a sacar a tiros boludo…
—Hablando no se pierde nada —dijo el Gordo—, anda vos Fede,
que sos el más educado…
—Ni loco, chabón.
— ¿Y si robamos el
ataúd?
— ¿Qué mierda fumaste pelotudo? —lo paro en seco Juan.
—Por la inseguridad las casas velatorio cierran a la
medianoche, —empezó a maquinar Jorgito— ahí podemos entrar. Forzamos una puerta
sacamos el féretro, lo subimos al auto de Sebas y nos mandamos para la cancha
bien temprano, cuando la barra mete los trapos y eso…
—Estas completamente en pedo…
—Hay que pensar otra cosa ¿Tu tío es policía, no podrá hacer
algo? —tiro un centro Jorgito
***
—Buenas tardes, Soy el sargento Roberto Esqueda de la
policía científica. Recibimos una denuncia sobre el fallecimiento de Esteban
Rapetti y tenemos que llevarnos el ataúd con los restos del causante a la
morgue judicial.
—En este momento no se encuentra ningún familiar en la sala,
son las seis de la mañana y hasta las siete está cerrado el lugar.
—Tenemos una orden judicial.
—Un momentito por favor —respondieron por el portero
eléctrico. Al cabo de unos minutos abrió la puerta un hombre flaco de bigotes entrado
en años. Intercambió un saludo frio con el sargento se interiorizó de la orden
judicial, constató sobre su legalidad y por fin hizo pasar a los oficiales al
hall.
—Bien, está todo en orden —dijo el de la funeraria—, ahora
llamo a personal de la cochería para que los ayude a cargar el féretro ¿Quiere
constatar al causante antes de retirarlo?
—No hace falta, confío en ustedes. Además no es la primera
vez que pasa algo así —devolvió parcamente el sargento. Lo que siguió fue un
papeleo, firmas, algún testigo que pasaba por allí. Al cabo de media hora
cargaron el ataúd a la camioneta de la policía científica y emprendió su
marcha. El móvil hizo un par de cuadras y doblo por una cortada y se detuvo
frente a unos muchachos que estaban como esperando a la camioneta. El sargento,
que iba del lado del acompañante, bajó la ventanilla. Uno de los jóvenes se
acercó hasta él.
—Juli, ya tenemos a tu amigo a bordo —dijo mientras se
prendía un cigarrillo—, tuvieron suerte, la denuncia que hicieron por muerte
dudosa tuvo eco. La fiscalía nos mandó a recoger al causante y acá lo llevamos
a la morgue judicial.
—Gracias tío, no sabes el favor enorme que te vamos a deber
—dijo el gordo al borde de las lágrimas.
—Mira Julito, te voy a ser sincero. Con esto me juego el
puesto, pero lo hago por nosotros para que esos pingüinos malparidos no impidan
cumplir el sueño de uno de nosotros —dijo el sargento, ya abajo del móvil—.
Ahora me lo llevo para la morgue, a eso de las tres, cuando falte poco para el
partido lo llevo hasta la cancha. Voy a poner la chata en la calle, por detrás
de la tribuna y de ahí no se mueve. No va a estar adentro de la cancha pero de
la camioneta no lo podemos sacar. Al fin
y al cabo va a estar ahí de la cancha. Y es la única forma para que no se me
arme quilombo porque la autopsia se la harán por la tarde noche.
El sargento volvió a subirse a la camioneta y partió hacia
la morgue judicial. Los muchachos se abrazaron formando una ronda y se largaron
a llorar como chicos en plena madrugada rosarina.
***
La camioneta se había estacionado ya. Faltaba muy poco para
que el partido comience. Los muchachos habían ido tempranito a esperar al
Cabezón. Era el último partido al que iban a asistir juntos y estaban muy
emocionados. A lo largo de la tarde brotaban las anécdotas, las lágrimas, las
risas. Hasta habían preparado una bandera que decía: “Por siempre
Cabezón”. Los pibes rodearon la
camioneta y se pusieron a llorar. Sebas se largó a cantar y los otros lo
siguieron. Los chicos no se querían mover de al lado del móvil de la
científica. El encuentro en sí era uno más, Central se enfrentaba a Banfield,
pero para ellos se trataba del partido más importante de sus vidas, puesto que
Esteban, el Cabezón, partiría al cielo y ese sería su último encuentro.
—Vayan a ver el partido que ya empezó hace rato, eso es lo
que hubiese querido su amigo, no se van a quedar acá —les dijo el sargento—,
ustedes ya cumplieron, le aseguro que su amigo esta acá presente sonriendo y
feliz por lo que hicieron por él.
Las palabras le calaron hondo al Gordo que se largó a llorar
como desquiciado. Sebas seguía cantando como extasiado. Entraron a la cancha
llorando y cantando. Cuando entraron había mucho silencio, eso los impactó aún
más. Pero era porque justo el Taladro
había metido el primer gol, el uno a cero. A los pibes no les importaba el
resultado, aunque si querían ganar así su amigo se iba para el cielo con una
victoria del Canalla. Fue cuando llegó el empate: Todos se abrazaron
fuertemente y el Gordo recordó lo que le dijo su tío hacia unos minutos. Que
seguramente Esteban estaría allí, contento, celebrando el gol, llevándose
consigo esa maravillosa postal del gol. Un grito eterno de gol. Y allí lo
vieron a Esteban, sonriendo y levantando
una mano hacia donde estaban ellos. El gordo lo vio, Sebas lo vio, también lo
vieron Jorgito y Juan. El Cabezón estaba allí.
— ¿Cómo andan muchachos? Llegue tarde, no saben lo que me
paso —le dijo el cabezón mientras se acercaba—El gordo empalideció y se desmayó
en el acto. Los otros se quedaron mirándolo atónitos, como tratando de entender
semejante milagro.
— ¿Ehhh que carajo les pasa?
—Pero vos… vos… ¡Acá! —tartamudeo Sebas.
—Si yo acá, no iba a venir, ¡No sabes la que me pasó! Ayer
se murió mi tío Esteban, un bobazo fulminante. Con todo el quilombo perdí el
celular y no pude avisarles, garronazo loco. Hoy, ahora bah, era el entierro, no sé qué mierda paso pero la policía se
llevó el cuerpo del velatorio, así que aproveche que no había entierro y vine.
¿Pero qué le pasa al gordo? Ni que fuera que vio un muerto…
Toni Schweinheim
Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor
Ciego, no boludo
Leonel plegó su bastón blanco y se sentó en la platea. Iba
solo a la cancha. En realidad no tan solo. Javier, su hermano, era jugador de
reserva y en los últimos meses había pegado el salto a primera. Y Leonel muy
emocionado quería estar presente en su debut. Ambos hermanos habían venido del
interior, uno para jugar al futbol en forma profesional y él para estudiar.
— ¡Qué admirable lo tuyo, pichón! ¡Eso es querer al equipo!
no te había visto antes por acá —le dijo un viejo mientras se sentaba a su
lado.
—Gracias maestro, pero no soy hincha, yo vengo acá por mi
hermano, antes iba a la popular pero mi hermano me consiguió un abono acá en
platea la semana pasada —dijo con una sonrisa Leonel.
— ¿Ah, pero dónde está? Porque te veo solo acá — pregunto el
viejo.
—En el banco de suplentes, es Javier Guerrero, el pibe de
inferiores—comento con una gran sonrisa.
—Ah pero mira vos, que bien, dicen que es muy bueno…
—comento el viejo un tanto desencantado.
—Ajá, por ahí debuta hoy, aunque la verdad es que dijeron
eso desde hace tres meses pero el técnico no lo pone.
—Hay que tener paciencia ¡Hola Juancito! —dijo eufóricamente
el viejo mientras se acercaba otro viejo con el diario bajo el brazo— mirá, te
presento al hermano del futuro crack, Guerrero.
—Hola, nene —dijo el recién llegado mientras se rascaba la
barba blanca.
—Mucho gusto señor, soy Leonel —se presentó el chico— Les
quiero hacer una pregunta, ustedes que son hinchas y que seguro que vienen
siempre, capaz que vieron algún partido de reserva o algo ¿Cómo lo ven a mi
hermano? ¿Tiene futuro?
Ambos viejos se cruzaron miradas, Juan el recién llegado
comenzó a rascarse un oído con el meñique, signo de que estaba dubitativo.
—Es bueno el pibe, es bueno —dijo por fin uno de los viejos,
poniendo su dedo índice sobre la boca y mirando al otro viejo.
— ¿y si es bueno, porque no lo pone nunca el técnico? —dijo
Leonel, en tono medio socarrón.
—Y… ¿sabes lo que pasa, nene? Con los pibes hay que ir de a
poco, sino los quemás, ¿viste?
—Pero mi hermano no es tan chico, anda por los 23 años ya…
— No importa la edad, el tema es que Suarez, el titular,
anda fenómeno —terció el otro viejo.
El bullicio y griterío general daba cuenta de que los
jugadores salían a la cancha. Un par de petardos del lado de la popular y los
típicos cantitos daban por comenzado ya el encuentro. El partido era un
verdadero bodrio. Un cero a cero inamovible. Las ilusiones del debut del
hermano de Leonel otra vez se hicieron añicos cuando la voz del estadio anunció
el tercer cambio, pero no entraba él. Leonel se sentó tranquilo y jugueteaba
nervioso con su bastón. Oscar y Juan, los dos viejos, se dieron cuenta de eso y
trataron de animarlo con frases hechas del tipo “pero ya va a debutar, las
condiciones no estaban dadas”… pero lo cierto es que Javier Guerrero era
realmente horrible. Estaba en el banco de suplentes no porque fuera bueno, sino
porque el club atravesaba una de las peores crisis económicas en su historia y
tenía que atiborrar el banco de muertos. Ya los titulares eran un asco; los
suplentes, ni hablar.
Pasaron diez partidos y Leonel siempre estaba firme con su
bastoncito blanco en la platea. Con el correr de los encuentros se hizo muy
amigo de ambos veteranos del tablón. Los viejos lo “adoptaron” y él les tomo
cariño. Más de una vez terminaron en el bar de la esquina tomando algo o lo
acompañaban a la parada del colectivo. Tanto Oscar como Juan no sabían cómo
decirle a Leonel que su hermano era un tronco, que era horrible y que no lo iba
a poner en la cancha ni a cortar el pasto.
—Hay que decirle al pibe que su hermano es horrible, no
sirve ni para hacer sombra —dijo Oscar un día cuando se juntó con Juan a tomar
una ginebra.
—No seas boludo, como le vas a matar la ilusión al pibe.
—Y pero pobre pibe va a venir siempre al pedo ¿Vos viste que
asco que da el hermano en los partidos de reserva? No puede parar ni un
colectivo en la terminal.
—Si pero deja que siga viniendo Leonel, es buen pibe, si
hasta ya se hizo hincha. Se hace querer. Además llenamos un poco más la platea.
—Por mí que venga siempre, yo lo estimo al pibe, son de esos
pibes que hay pocos. ¿El tema sabes cuál va a ser?
— ¿Cuál?
—Que si su hermano debuta, se va a mandar dos mil cagadas
como lo hace en reserva y el pobre Leonel se va a poner mal.
—No te preocupes por eso, llegado el momento le mentimos.
— ¿Qué decís?
— El pobre pibe es no vidente, no va a ver lo horrendo que
es su hermano, se manda una cagada y le decimos que fue otro jugador.
— ¿Y las puteadas y eso? Leonel es ciego, no sordo, mucho
menos boludo.
—Las puteadas olvídate, si en la platea ya no hay ni ganas
de putear a nadie, lo manejamos. Es una mentira blanca, le haces un favor al
Leonel que quiere al hermano.
—Como digas.
Era el anteúltimo partido del campeonato, o sea, el último
de local. Como en cada final de torneo, los equipos, por más perros que sean,
siempre algún jugador venden o alguno es pretendido por otro equipo. Cuando
pasa eso siempre se ponen suplentes, y entre esos suplentes que iban a salir al
campo de juego estaba Javier Guerrero.
—Hoy llego el día nene, por fin sale tu hermano con la
gloriosa casaca — lo palmeo Oscar a Leonel, ni bien llegó a la platea.
—Hoy la rompe el crack —aseguro Juan. Leonel asintió con la cabeza y se sentó. Leo
no estaba ansioso ni contento, no tenía ningún sentimiento a flor de piel.
Tenía una paz envidiable, como si su hermano fuese Pelé o Beckenbauer. Juan y
Oscar se miraron y se extrañaron de la tranquilidad del joven.
Cuando los altoparlantes dieron la formación Juan y Oscar
aplaudieron y gritaron como locos. Fueron los únicos, Leonel estaba apático y apenas sonrió de
compromiso.
El partido comenzó y no pasaron ni tres minutos cuando el
hermano de Leonel levanto por el aire al delantero rival dentro del área, penal
y gol para los contrarios.
— ¿Quién hizo el penal? ¿Fue mi hermano? —pregunto muy
nervioso Leonel
— No Leonel, tranquilízate, fue el 6 — mintió Oscar.
— ¿Estás seguro? Me pareció oír el nombre de mi hermano
—desconfiaba Leonel.
—Idea tuya, pibe.
El partido siguió, un mal pase de Javier hacia atrás provoco
lo que sería el segundo, la dejó corta. No había pasado un media hora y ya
perdían dos a cero. La platea estaba insostenible, muchos ya puteaban a
Guerrero. Juan se agarró la cabeza, Oscar iba a decir algo pero se contuvo. Leonel
no pronuncio una palabra pero esbozaba una sonrisa, como si se estuviera
divirtiendo con todo lo que le pasaba. Juan la confundió con una risa nerviosa
u lo palmeó al joven. Al cabo de los 45
minutos, el partido estaba dos a cero abajo gracias a los dos errores de
Guerrero.
— ¿Cómo está jugando mi hermano? —pregunto Leonel
—Bastante bien, se la viene aguantando bien —mintió Juan
mientras Oscar meneaba la cabeza.
El segundo tiempo empezó bien para los locales: a los seis
minutos, Miñardi empalmó de volea un centro y puso el 1-2. El equipo comenzó a
presionar arriba y el empate vino a los 35 minutos por intermedio de Casilda.
Juan, Oscar y Leonel se abrazaron como nunca. Si bien el partido no definía
nada, dar vuelta un resultado siempre era motivo de alegría y esta vez se mezclaba con la nostalgia de no ver al
equipo por dos meses, no ir a la cancha. Los cantitos se hicieron sentir en la
popular y la platea hacía eco de ellos. A los 47, cuando el empate estaba más
que manifiesto, Lara se la toca a Javier Guerrero, este intentó salir jugando
pero pisó la pelota, se cayó de culo al
suelo y la pelota le quedó servida al delantero rival que solo tuvo en su
camino al arquero. Gol. La cancha quedo en silencio por un par de segundos,
hasta que un grito rompió ese sepulcro.
—¡¡¡LA REPUTISMA MADRE QUE TE PARIO JAVIER, TODA TU VIDA
FUISTE UN TRONCO!!! —gritó Leonel mientras agitaba el bastón blanco. Oscar y
Juan se miraron azorados, no lo podían creer.
—Pibe… ¿vos no eras…?
— ¡Soy ciego, no boludo!
Toni "Preusse" Schweinheim
Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor
Heavy Metal
"Lo amo. Él es Sir Arsene Wenger. Pero a él le
gusta tener la pelota, jugar al fútbol, los pases... es como una orquesta. Pero
es una melodía silenciosa. Me gusta más el heavy metal”
Jürgen Klopp.
Hay muchas formaciones, el 4-4-2 o el 4-3-3 o el 3-5-2 y muchas variantes más que
podríamos estar enumerando todo el día. Pero la más linda, la más poderosa, esa
que hace sentir inferior a todo el resto, la que se le anima a cualquiera y que
gana cualquier tipo de campeonato es la 1-3-1. Una batería atrás, al medio dos
guitarras y un bajo y, adelante, el cantante. A veces puede variar a un 2-2-1,
cuando un teclado usurpa un lugar junto a la batería o a veces el sistema puede
mutar a un 1-3, cuando hay un guitarrista-cantante. El mejor equipo de futbol es una banda de
heavy metal, señores. Duro, agresivo y que siempre va al frente. Un fondo
compacto, un medio laborioso y más adelante un virtuoso que le ponga la pelota
en el balero al delantero —que ni siquiera hace falta que sea un buen
delantero; tiene que cumplir y llevar al equipo adelante. Que haga ruido, como
la hinchada.
El guitarrista, claro, no gambetea a nadie y en muchos casos
lo único redondo que puede llegar a tener atado es una barriga cervecera… pero,
igual que aquel que tiene la 10 en la espalda, dibuja gambetas. Ambos son la
magia del equipo, son los virtuosos, en un segundo te pintan la cara de arriba
abajo. Un solo de guitarra tiene que ser como ese jugador que la agarra en su
campo, que gambetea el sonido del bajo, que pasa limpiamente entre el doble
bombo que ya está vencido y le da paso al rayo furioso en la que se convirtió
esa guitarra. Su compañera, la otra guitarra, acompaña en silencio, como un
testigo, como Valdano a Maradona en el segundo gol a los ingleses. Mientras el
solo se va aproximando al área penal, el silencio va apoderándose del recinto,
de los cuatro costados, como un trueno que no tiene apuro. Ya vimos el furioso
relámpago y el trueno esta por caer, se
hace oír, y hasta ver. Ahí es cuando el solo, lejos de disminuir, la pone
contra un palo para volver a fundirse en un único sonido con la otra viola, el
bajo, y la batería, mientras la voz cargada de emociones del cantante parece la
nerviosa voz de un relator prediciendo una nueva y magistral jugada del 10.
Allí está el bajista, casi en el medio, como un volante
central. Silencioso, nadie lo ve, nadie lo siente. Pero allí está firme con su
instrumento, sabiendo que todo el trabajo invisible es suyo. Si está nadie lo
siente, si falta todo se viene abajo. Un trabajo en silencio, el del mártir
invisible. Siempre es la figura pero las cámaras miran para otro lado. El
relámpago de la gloria es para los otros, para los que meten goles, para los
que dibujan solos en el aire.
Atrás, abajo, resistiendo los embates y montado como si fuese una defensa
antiaérea, esta apostada la batería. Un doble bombo que hace sentir toda la brutalidad de la tierra. Que
meta miedo, que no deje un hueco sonoro. El silencio es el enemigo y ese no
entra acá, no entra al área. Y si entra sale lastimado, ultrajado y sin
dignidad. Los arqueros tienen que ser alemanes y los bateros también, porque
esos saben de artillería pesada. Son los latidos de una bestia que indican que
el fin está cerca. No son humanos, tampoco maquinas. Son una especie de bestias
míticas de cuatro brazos, como un Kintaro de rostro despiadado. Nadie se le
atreve a hacer frente.
El momento crucial es cuando todos los elementos se juntan.
La batería desde atrás lo empuja todo. Ambas hachas afiladísimas, gritándole al mundo, desafiando la velocidad.
Y allí, el cantante con la garganta hecha corazón, como ese relator que nos
cuenta la poesía más hermosa: la jugada del equipo yéndose con todo al área rival. Pegajosos, sudorosos saltando en un éxtasis
de locura, de felicidad. No importa que te hagan pelota, que te duelan los
huesos… ardiendo de locura y pasión en el mismísimo infierno. Una multitud que se ha transformado en una
única masa abrazada y saltando, moviendo la cabeza en un pogo o gritando gol.
Da igual: el fútbol y el Heavy Metal no tienen ninguna frontera.
Toni Schweinheim
Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor
Un emperrado
Juan Carlos Poli era un misionero como cualquier otro. Trabajaba en la cosecha de yerba, estaba casado, tenía tres hijos y, como cualquier hijo de vecino, se ponía contento cada vez que veía a la selección. Deliraba con Messi; su sueño era sacarse una foto con él. Pero había algo en la vida de Juan Carlos; se emperraba o se transformaba en hombre lobo, como quiera decirle. Hombre lobo o Lobizón. Como gente del norte, nosotros le decimos emperrado o lobizón y a otra cosa. Muchos se imaginan como las películas de los yanquis, que los lobizones son mitad lobos y mitad humanos, todos musculosos, con ropa rota, justo a medida, parados en dos patas sembrando el terror. Créame que no.
Un día le tocó viajar a Buenos Aires para hacer unos trámites, porque como todos sabemos: "Dios es argentino, pero atiende en Buenos Aires". Eligió una jornada particular para ir y matar dos pájaros de un tiro: un partido de eliminatorias después de la diligencia. Fueron como 26 horas en micro. Ahí lamentaba no emperrarse, ya que como perro podía enroscarse y dormir tranquilamente en el viaje. Llegó a la capital por la mañana, hizo los trámites que tenía que hacer y se mandó para la cancha. Fue a la San Martín baja, porque había ahorrado unos pesos y qué mejor que invertirlos en su sueño: ver a Messi. En realidad, su más grande anhelo era sacarse una foto con Lio, pero ya con verlo cerquita, él se conformaba.
La selección ya estaba clasificada y en frente estaba Bolivia, que todavía venía con chances. Sin embargo, la cancha explotaba. La prensa decía que Messi no iba a ser titular, como para cuidarlo o que iba a entrar unos minutos. Juan Carlos se aferraba a esto último. Tan solo pensar en que no iba a jugar Messi, y que se había gastado sus ahorros, le corría un frío por la espalda. Solo esperaba a que los periodistas se equivocaran. Pero no fue así. El once inicial era sin Messi. Ahora quedaba rezar para que el astro rosarino entrara un rato, así, por lo menos, "cubría" los gastos y lo veía cerquita.
Estaban De Paul, Mac Allister, el Dibu, Tagliafico, el Cuti... todos. Juan Carlos comenzó a disfrutar el partido. El primer gol lo hizo Lautaro Martínez. Se abrazó con todos y con cada uno de los que tenía a su lado. Si bien no estaba Messi, la cosa iba bastante bien. El segundo gol lo anotó Nicolás González. La fiesta seguía. Juan Carlos pensó que por más que no jugara Messi, la cosa estaba ya más que bien. Porque era la primera vez que veía a la selección en la cancha, cosa que muchos no pueden hacer. Se sintió contento y feliz, hasta que una puntada en los colmillos empezó a hacerle temer lo peor: se estaba por emperrarse...
Toni Schweinheim
Obra Publicada, expediente Nº 510614. Dirección Nacional del Derecho de Autor
Por Toni
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Así fue el minuto a minuto de Perú 0 - Argentina 2. Eliminatorias Mundial 2026. Fecha 4.
Previa
Se viene un nuevo
partido de la selección, un poco tarde, horario de Japón, debe ser por
Fujumori.
Mañana llegamos
dormidos y tarde al laburo.
Hoy juega la
scaloneta, el domingo se vota… este país es Disney, pero la parte de las montañas
rusas.
Ya perdió Chile,
gano Paraguay y está perdiendo Brasil.
Otra vez Chile quedándose
afuera.
Estamos mirando
el partido de Uruguay contra Brasil, viendo como la verdeamarelha se cae a
pedazos, pero mira como… ehhh lo cortan y van a publicidad, aparece la
selección cantando el himno. Que buena coordinación eh, parece la defensa de
Banfield.
Ya arranca el
partido, paren un poco que nos nos dan los dedos, loco.
Primer
tiempo
00.00 Arranca el partido.
00.51 No va ni un minuto y el partido es de ida
y vuelta como réplica de debate presidencial.
02.24 Tiro libre de Messi que la defensa peruana
rechaza como vago a una pala.
03.08 UHHHH Remate de Messi que pasa más cerca
que la hiper por la economía argentina la semana pasada. Saque de arco.
04.22 Se venía Perú pero Otamendi corta como su
peluquero, al ras de la insanidad.
05.33 Hermoso pase de Messi para Nicolás
González, corta Advincula.
06.00 Se venía Yotún, que juega en Perú desde
que tenemos tres años más o menos.
08.00 Argentina
maneja la pelota, y Peru ataca en forma mas desprolija que el tatuador de Paolo
Guerrrero.
09.12 Fouuuuul contra Messi. Dice Beckham que
nos vayamos a la mierda.
10.29 Le da Messi y contiene Gallese sin problemas.
Los panelistas de TYC y ESPN ya están relamiéndose para pegarle a Messi.
11.35 Avisa Perú, pero nadie puede conectar.
Parece Movistar y Fibertel o Claro cuando tenes que rendir y justo no se
conecta nada a internet.
13.25 Pero mira cómo sale Argentina tocando
desde el fondo, te dan ganas de tocarte con tanto toque.
15.00 ¿Se acuerda cuando pedían que Guardiola
sea el DT de la Selección? Epocas doradas del periodismo vendehumo.
16.16 Tremenda tapada del Dibu, pero habia
offside.
17.32 Otamendi le tira un adoquín a Tagliafico
que no llega ni con un uber.
18.00 Lindo centro para Julian, pero lo terminan
tapando como hamburguesa de McDonals a las arterias.
20.00 Messi ya cobro por todos lados, solo le
falta cobrar el IFE.
22.00 Dale que empezó la novela turca en TELEFE.
La Dra. Asya esta complicada, loco.
25.00 El partido cae en una meseta. Faltan
miradas y música traumática para que sea una novela turca.
27.36 Pareció falta contra Mac Allister, pero
como no somos árbitros ni ciegos, mejor no opinamos.
28.35 Remate de sobre pique de Paolo y la pelota
pasa cerca. Casi nos ahogamos con las bolas del susto.
31.27 GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLLLLLLL
DE ARGENTINAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA MEEEEEEEEEEEEE
MEEEEEEEEEEEE MEEEEEEEEEEEEEEEEETTTTTTTZEEEEEEEEEEEEEEEEEE
Parecía que se venía
Perú al gol con una defensa argentina que rifó la pelota, pero hubo
recuperación, contra golpe, Enzo para Nicolás que se la da a Messi y
adentroooooo.
Montiel pide el
cambio. Mucho fulbo. Entra Martínez Quarta.
34.35 Pero mira lo que hiz Messi, papá, se bailó
a mas que “despacito”.
41.55 GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLL
GGGGGGGGGGGGGGOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL DE MMEMEMEMEMEMMEMEEMEMMEMEMEMEEEEEEEEETSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSEEEEEEEEEE.
Gran jugada de Enzo,
Julián la deja pasar y Messi le da con todo.
44.00 Sácalo a Messi, ponelo en una cámara hiperbárica
y que aguante ahí hasta el próximo partido.
45.00 De Paul
queda sentido
46.47 Lo tuvo
Julian Alvarez pero justito Gallese.
48.09 Final del
primer tiempo
Entre
tiempo
La scaloneta
mete, juega bien, está comprometida, lo tiene a Messi, el resto sale solo.
Estadísticas.
Records
que el faltan a Messi. -10
Goles
de Messi en la Selección.
Muchos.
Equipos
a los que les hizo goles. Todos.
Messi.
Todo
Goles
de Messi en Eliminatorias. Todos.
Segundo
tiempo.
45.00 Arranca el segundo tiempo.
47.40 Entra Pezzella, sale el Cuti.
50.00 Perú está más ofensivo en este segundo
tiempo, por ejemplo, la gente ya está puteando a Reynoso.
53.00 Bueno, anda terminándolo que mañana hay
que levantarse temprano.
54.07 Perú empieza a arrimarse tímidamente como
Massa a Milei.
56.15 Falta de Reyna… como para no perder la tradición.
56.56 ¿Gol? ¿Qué paso ahí?
GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLL que se yo, estamos re locos. Fue Messi. Todo
Perú protesta, parece que hay VAR, que quilombo hermano. Poneme la repe.
Bueno no valió un
carajo. Ah pero la FIFA nos ayuda eh.
61.30 Bien por Martínez Quarta que mete un
centro, pero no llega nadie. Perú está más entregado que tu hermana.
65.00 ¿Se acuerdan cuando Caruso quería a
Malcorra y Román Díaz en la selección?
66.20 Lo tuvo Messi, pero había un scrum en el área
peruana.
67.21 Otra vez lo tuvo Messi, la pelota se desvía
y pasa cerca del palo.
73.37 Amarilla para Advincula, Perú por fin
ataca, pero al árbitro.
75.11 Perú encuentra un tiro libre cerca del área
argentina.
78.05 Jugada preparada de Perú, pero la
prepararon tan mal como nosotros a la página web. Ah si alguien que se dedique
a páginas web, que nos mande un presupuesto a schweinheim.t@gmail.com a ver si
mejoramos esta garcha.
81.00 A Lo Celso ya le pegaron más que a Rocky
Balboa en la primera película.
88.00 Drop de Messi en apoyo a los Pumas, porque
Lio está en todo.
90.00 Tiempo cumplido, se jugarán 4 minutos más.
Chau presentismo mañana.
90.54 Se picó entre Advincula y Acuña.
94.22 Final del partido. A dormir, nada de mirar memes eh.
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